Les petites vieilles

A Victor Hugo( dans mon cas mathilde je pense?)

I

Dans les plis sinueux des vieilles capitales,
Où tout, même l'horreur, tourne aux enchantements,
Je guette, obéissant à mes humeurs fatales
Des êtres singuliers, décrépits et charmants.

Ces monstres disloqués furent jadis des femmes,
Éponine ou Laïs ! Monstres brisés, bossus
Ou tordus, aimons-les ! ce sont encor des âmes.
Sous des jupons troués et sous de froids tissus

Ils rampent, flagellés par les bises iniques,
Frémissant au fracas roulant des omnibus,
Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,
Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ;

Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ;
Se traînent, comme font les animaux blessés,
Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettes
Où se pend un Démon sans pitié ! Tout cassés

Qu'ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,
Luisants comme ces trous où l'eau dort dans la nuit ;
Ils ont les yeux divins de la petite fille
Qui s'étonne et qui rit à tout ce qui reluit.

- Avez-vous observé que maints cercueils de vieilles
Sont presque aussi petits que celui d'un enfant ?
La Mort savante met dans ces bières pareilles
Un symbole d'un goût bizarre et captivant,

Et lorsque j'entrevois un fantôme débile
Traversant de Paris le fourmillant tableau,
Il me semble toujours que cet être fragile
S'en va tout doucement vers un nouveau berceau ;

A moins que, méditant sur la géométrie,
Je ne cherche, à l'aspect de ces membres discords,
Combien de fois il faut que l'ouvrier varie
La forme de la boîte où l'on met tous ces corps.

- Ces yeux sont des puits faits d'un million de larmes,
Des creusets qu'un métal refroidi pailleta...
Ces yeux mystérieux ont d'invincibles charmes
Pour celui que l'austère Infortune allaita !

Danse du diable, Glauque, Pessimisme, Sa voix, Les battements de paupieres poudrées, Maquillage à la truelle, Le rire dans la rue, L'odeur dans des cimetieres et des hopitaux, Luisant, Lolita et Humbert Humbert, Lorseque j'étais une oeuvre d'art, Suivre une personne au hasard, Marcher sous la pluie, De grandes enjambés pour marcher sur les feuilles mortes, La librairie du môle, J'amais oublié, Shatzy shell, Lunettes sixties, Citty, Frederick, Inconscience sexuée, The Cranes en boucle, Jouir, Se mordre les doigts, Se ronger les ongles de toi, Starblood, Rouge, La neuvieme porte, Faire couler la cire chaude sur les doigts, Far away de Cranes, Draps, Printemps du cinema, Nuit noire, Effroi, Alcôve, Le bruit des photographies, Une brume de mer, La corne de brume, Confusius, Une robe noire, bouquet de jacynthe, La nausée, Existancialsme d'un humaniste, L'humaniste va aux chiottes, Rythme endiablé, éperdue,

La fontaine de sang

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l'entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

A travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s'en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J'ai demandé souvent à des vins captieux
D'endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend l'oeil plus clair et l'oreille plus fine !

J'ai cherché dans l'amour un sommeil oublieux ;
Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles

Periode bleue